Cerca, cerca amor

Con mi espalda en su regazo, los dos tumbados; reconfortante calor, efímero momento. Estamos rodeados por más gente que habla, charlamos con ellos, pero no ven como ese pequeño momento está marcando mi forma de ser. Es el mismo chico, el que conocí en verano, sentado entre grandes hojas de la jungla, esperando sonriente a que me acercara. Solo le veo de vez en cuando pero ¿y si le viera más? Se rompería ese halo de misterio y curiosidad, o puede que eso último no, pero quién sabe. Quiero saber cada cosa de él sin saber, a penas, nada para poder seguir descubriéndole poco a poco,  saboreando dulcemente cada descubrimiento. No vivo esperando a que llegue pero cuando lo hace aprovecho el momento. Y cuando se va, me despido, alegre, sabiendo que algún día de estos le volveré a ver.

Mañana y tan cercana mañana, irreconocible. 

Solo quiero

Un mundo lleno de mentes pervertidas,

en el sentido más amplio de la palabra.

Pesadillas

Me encontraba en un parking a nivel de calle, estaba cerca de una zona industrial de automóviles. Había muchas de esas criaturas, estaban por todas partes aunque parecía que cada vez había menos. Cerca había unos servicios y por ellos se podía ascender al edificio que se sostenía sobre nuestras cabezas. Mi madre y yo esperábamos dentro del todoterreno, cerca de los lavabos para poder subir en cuanto tuviéramos oportunidad. Mi tía y mi padre también se habían acercado a ese parking, acechaban en la oscuridad en sus coches esperando al igual nosotras a que todo terminase.

Desde de mi mullido asiento veía como arrastraban sus pies por la gravilla dejando cachitos de carne a su paso. Por lo visto su misión era comer y moverse hacia un lugar determinado, todos hacía el mismo, saliendo del parking. Veía cada cabina del baño de mujeres, todas con las puertas abiertas, demostrando que no hace mucho algún ser humano había intentado librarse de ellos allí.

En cuanto todo quedó desierto salí del coche sin hacer ruido y me deslicé hacia allí. Un lavabo atascado llamó mi atención, entre las aguas teñidas de rojo había un bebé ahogado y hecho un ovillo con la cabeza sumergida. Mi madre al entrar y verlo empezó a despotricar sobre el abandono y las personas capaces de hacer aquello para poder tener más libertad y sobrevivir. Ante mi asombro metió las manos en el agua y lo agarro por debajo de los hombros. No sé cómo consiguió revivirlo. Era un recién nacido aun con los ojos cerrados, en mis brazos parecía aun más pequeño y adorable. Su boquita se abría y se cerraba y con horror pude comprobar que intentaba morderme.

En mis retinas está grabado cada detalle de como tuve que arrancar la cabeza a un bebé recién nacido con mis manos.

Zozobra basada en las ideas de The Walking Dead.

 Zombies

Una violación: Guantánamo

En el siglo XXI no pensé que fuera posible que todavía existieran sitios como este, en los que, sin pruebas, acusan a la gente de ser asesinos sin que tengan otra escapatoria; diciendo, tal vez, la verdad, sin que nadie les crea y teniendo que resignarse ante el maltrato inhumano que en este lugar se les da.

La existencia de este centro también es por apariencia. Bush decidió que tenía que hacer algo con los terroristas para que no pareciera que no se estaba ocupando del tema. ¿Y qué hizo? Utilizó Guantánamo y listo, lavándose las manos de lo que se hiciera ahí dentro. En resumen, que Guantánamo es el resultado de la prepotencia de un país del pasado y del presente.

Ahora Obama esta intentando acabar con esto pero tiene también sus pros y sus contras. Ya que no saben que hacer con los detenidos; en casos son repatriados, pero sus propios países, a muchos, no los admiten de nuevo o si lo hacen las condiciones futuras de estos presos no son precisamente las más "deseadas".

Guantánamo priva a unas 240 personas de sus derechos. Derechos como la dignidad. Y en mi opinión estos maltratos que sufren los presos son fruto del odio y del miedo. La existencia de esta cárcel pisotea de forma clara todos los derechos del individuo que durante décadas de logros han quedado en papel mojado. Para los que gobiernan esta cárcel, la declaración universal de los derechos del individuo es un chiste.

Si realmente las personas que están encarceladas han cometido esos delitos que se les imputan, deben ser juzgadas por jueces y tribunales, que son los únicos adecuados para juzgar a alguien. Y deben juzgarlos en base a unas pruebas reales y concretas, no basándose en meras suposiciones, o en que estaban en el sitio menos adecuado en el momento menos oportuno. Y si realmente se PRUEBA que han cometidos delitos de terrorismo, entonces habrá que aplicar toda la fuerza de la justicia, pero no antes, y nunca, a pesar de lo que hayan hecho, la tortura, porque entonces seríamos tan salvajes e inhumanos como ellos.

El problema del terrorismo es muy serio y muy grave, pero torturando a un grupo de personas (ninguna norteamericana) de origen islámico no se va a parar el terrorismo y no se va a conseguir más información de los terroristas. Tendrán que buscar otro sistema que no suponga la pérdida de derechos y dignidad de seres humanos.

Espero que situaciones como la de Guantánamo nunca más vuelvan a suceder, como espero que desaparezca el terrorismo, por ingenuo que parezca. 

And let it go. Let it go.

Apenas nos quedan unos minutos para ser como queremos ser, para que nuestra vida paralela pudiera ser de otra forma, la de aquí si no lo hiciéramos. Date prisa, coge ese boli y escribe como nunca antes lo hayas hecho.  Cambiar o crear un pensamiento del futuro. Dicen que no se puede controlar pero tú y yo sabemos que no es así. Míranos, aquí, tan felices, con rasguños pero felices.

Salta el cúmulo de agua pero hazlo de puntillas para que quede la silueta que tanto te gusta, que te parece tan hermosa, que dura justo lo que tiene que durar: efímera pero eterna.

Hoy es el Día, ábrelo; obsérvalo, quieto y tranquilo. Como echándote de menos sin conocerte aun. Venga ¿a qué esperas? Preséntate.

Hoy empieza otra nueva Era.

La tuya y la mía:

efímera pero eterna.

W.L. 101010

Lo veo imposible, pero lo veo

Carpe…

Camina. Más rápido.

 ¿Más rápido? ¿Para qué? Así todo se acaba antes… y no quiero. Quiero… no, necesito…  más tiempo, tiempo de sobra, que me permita vivir todo. Desde las más mínimas chorradas hasta las cosas más importantes de una vida, de una existencia. Pero solo quiero justo los minutos necesarios para cumplir todo eso. Para no poder repetirlo y que pierda su esencia de algo único e irrepetible.

…Diem

Noche de AIRE

Un momento divertido aunque con posibles consecuencias. No supe ver más allá de mi imaginación, ella no alcanzaba a comprender que ellos buscaran algo más que una noche de habladurías y comentarios oportunistas. Yo me lo estaba pasando bien, algo que parecía cegarme. Las mentes alarmadas de mis dos amigas me mandaban señales, significaban algo así como “¿Pero qué dices? ¡Para! No sabes lo que haces”. Miradas de advertencia, por una parte. Miradas de lobo, por otra.

 

Cuando me di cuenta, cuenta de cómo estaba siendo, de lo que estaban diciendo mis labios, caí en que ya no habría vuelta atrás.

 

Al final, mi idea de habladurías sólo, funcionó. Por suerte.

Obtuvimos momentos cálidos y conversadores experimentados, con ideas diferentes sobre el universo, con vidas muy paralelas a la mía, al menos. Mientras, la luna se deslizaba por el cielo y sus perfumes por el aire. Aparecieron y desaparecieron, como dos sombras cerca del sol. De esas que nunca te volverás a encontrar, y que prefieres que así sea.

Algo ahí dentro que poder dejar fuera

- Mi esposa, mi esposa. ¡Pobre Millie, pobre Millie! No puedo recordar nada. Pienso en sus manos, pero no las veo realizar ninguna acción. Permanecen colgando fláccidamente a sus lados, o están en su regazo, o hay un cigarrillo en ellas. Pero eso es todo.

Montag se volvió a mirar hacia atrás.

“¿Qué diste a la ciudad, Montag?”

“Ceniza”.

“¿Qué se dieron los otros mutuamente?”

“Nada.”

Granger permaneció con Montag, mirando hacia atrás.

- Cuando muere, todo el mundo debe dejar algo detrás, decía mi abuelo. Un hijo, un libro, un cuadro, una casa, una pared levantada o un par de zapatos. O un jardín plantado, algo que tu mano tocara de un modo especial, de modo que tu alma tenga algún sitio a dónde ir cuando tú mueras, y cuando la gente mire ese árbol, o esa flor, que tú plantaste, tú estarás allí. “No importa lo que hagas – decía-, en tanto que cambies algo respecto a cómo era antes de tocarlo, convirtiéndolo en algo que sea como tú después de que separes de ellos tus manos. La diferencia entre el hombre que se limita a cortar el césped y un auténtico jardinero está en el tacto. El cortador de césped igual podría no haber estado allí, el jardinero estará allí para siempre”.

Ray Bradbury. Fahrenheit 451

. . .

Empecé a imaginarme a familiares y amigos. Cada uno tenía “algo” en sus manos o realizaban alguna acción con ellas: escribir, dibujar, arreglar una máquina, tocar una guitarra, representar un papel en una obra, dar una clase... hacían cosas que los representaba, cosas que disfrutaban haciendo o que hacían bien. La mujer de Montag no realizaba ninguna porque estaba vacía por dentro, nada la hacía especial. Así que me puse a pensar a ver si conocía a alguien a quién no pudiera imaginar realizando “algo” con sus manos. Te sorprenderías de la cantidad de gente que llegué a reunir en mi mente a la vez, gente que permanecía con las manos fláccidamente colgando a sus lados, sin intentar hacer nada, sin querer dejar legado.

Miau

Reconócela, la sonrisa del gato.

Cuando sepas que está cerca, aprovecha,

descubre al ser rayado que te ha estado acechando para, junto a él, comerte el mundo desde el escenario.

Carta de una desconocida

Stefan Zweig

Amor ciego sin precedentes. Esta corta historia, relatada en las hojas de una carta, nos cuenta cómo una mujer se enamora desde niña de su vecino, unos cuantos años mayor que ella.

Todo empieza con la noticia de la llegada de un nuevo hombre al edificio. Escritor, apuesto y bohemio. Cuando la protagonista se cruza con este hombre por primera vez, se queda prendada, desarmada y anonadada. Desde ese momento su mundo se reduce completamente.

Un amor a través del tiempo y poco reconocido. Un amor obsesivo por alguien a quien apenas conoce y con quien ha intercambiado unas pocas palabras.

Para mí, triste historia. Cuanto más leía peor me caía el hombre y menos sensata me parecía ella.